Que bom, cara, que bom que eu peguei seu telefone naquela confusão toda na despedida com alguns pares de pessoas entre nós.
É bom olhar para você, enquanto dorme e faz barulhinhos extremamente caricatos nessa cama aí que abrigou outros corpos e foi palco de mil outros ruídos que gostaria que você não descobrisse. E gostaria que não descobrisse, também, meus pés durante a noite e aceitasse que cobertores separados podem ser a solução para os meus pés frios e para seu coração quente.
Eu já sabia que você ficaria bem entre os meus lençóis, mas não imaginei que ia querer ficar por mais tempo. Já faz uma semana que amenizo meus maus hábitos e faço um esforço enorme para me portar como alguém normal, apesar da minha estranheza que te fez me notar entre tantas naquele balcão que exalava a tequila que derrubei na sua blusa e quase morri de vergonha.
Mas, e agora, como faço para te colocar de volta aos eixos da sua vida?
O carnaval vai acabar, os blocos vão passar e a gente vai continuar nesse apartamento imundo impregnado com o cheiro de pacotes de batata chips que você insistiu em comprar.
Não que eu queira que você vá embora para sempre cara, mas eu preciso processar a coisa toda.
É a vida, sabe. Por mais que você chegasse com essa cara de moço bem resolvido, eu percebi como me admirava enquanto eu cozinhava para você, ou quando eu tomava banho. Só não sei como dizer outra vez "Para com isso, eu não sou a mulher certa pra ninguém". Não sei dizer isso de uma forma que você leve a sério, porque já aterrissou nos meus lençóis e não quer levantar voo.
Não, espera. Fica mais um pouco. Ajude aqui com o yakissoba de camarão, e depois pode ir embora, porque não tenho mais a certeza de que meu quarto fica bem sem você. Eu sempre vou achar uma desculpa para que você coma mais um pouquinho, no sentido que for.
Combinemos o seguinte: você fica aqui em forma da sua camisa com cheiro de tequila. Mas depois volta. Talvez no carnaval que vem e a gente foge da folia lá de fora e faz um samba na minha cama.
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